Mulher

Mulher - Ser
escada galgada,
pisada sofrida
dia a dia em rotina
que nunca termina;
e à noite de horas incertas
à espera desse homem
que sempre tarda a chegar,
os amigos, a farra, a cerveja do bar,
tudo incerto e correto.
Até quando te abraça a traição,
mulher tu aceitas uma desculpa
e oferece um perdão...
Mulher porque
tal dignidade e amor
perante a vida
que te escraviza em dor?
É mesmo assim
desde ontem, até quando?!
E esse homem a ti chega de outros abraços,
afirmando um instante qualquer de fraqueza,
depois vem, de madrugada cansado
e de cabaré em cabaré, esse homem que é teu,
por ti o escolhido,
não passa de um amante qualquer
buscando novas pagas aventuras,
dentre corpos estranhos, desconhecidos;
mulher... e tu Mulher?
Apenas tu és a Mulher
que acreditou no amor,
e segue sem mais ilusão,
sofrida e mais forte,
pois que nascida pra ser
a Mulher...  amar...  parir...
viver... Ser Mártir!

ROSEMARY MUNIZ MOREIRA - Da obra "Poesia ao final do século XX".

                  a madrugada
                  explode na pétala
                  d'um botão de flor
                  que entreabre-se...


                  continua o desfile mudo
                                                                         das flores
                                                                         nas missas
                                                                         nos túmulos
                                                                         nos túmulos .
                 ...........................................................................


                 e depois
                 da madrugada
                 na floricultura ?

não é a ignorância

                    o ABsurdo

não é a utopia

                    o ABsurdo

não é a ingenuidade

                    o ABsurdo

não é a fantasia

                    o ABsurdo

não é a cachaça

                    o ABsurdo

não é a falta e o excesso

                    o ABsurdo

não é a mudez

                    o ABsurdo

não é o realismo

                    o ABsurdo

não é o barulho

                    o ABsurdo

não é a nudez

                    o ABsurdo...




                   O ABsurdo é o escarro caído
                   da             MENTIRA
                                      verdade


O ABsurdo é o         FIM  
                             mundo


                   é o "Cár-
         
                                  ce-

                                          re
                                                               da


LI BER DA DE
I
B
E                    car-          
R                              ce
D                                        re
A                                                        da
D
E                                                                    L
                                                                    I
                                                                 B
                                                              E
                                                           R
                                                        D
                                                     A
                                                  D
                                               E

Que pena sinto
das crianças do mundo inteiro
pudessem relatar o que hoje sentem
quantas verdades de repente
saltariam de suas bocas infantis?
Que oena sinto
desse pobres pequeninos e como podem
suportar esse mundo absurdo e enlouquecido?
tantos bebês nascem, milhares por segundo nascem
habitam esse mundo milenar
onde tudo se estreita, se comprime, se resume!
Que pena sinto
de assistir o latrocínio da infância...
é inútil negar, é só ter olhos para ver
e compreender a real migalha que se dá à infância...
que pena sinto
dos pobres pequeninos
dentro dessa agitação massificadora e sem paz...
"o toca-fitas com a voz da mãe
faz o bebê dormir e ele se acostuma
acariciando com afeto o objeto estático"!
Oh! que pena sinto.
Oh! que dor.
Oh! que lástima,
Oh! Pobre infância!
Quem hoje conta estórias e canta acalantos?
quem hoje ensina as crianças a amar as flores,
os jardins, quem as leva ao parque,
quem as ensinar amar a natureza, os animais,
a viver e amar a própria vida?
e quem as ensina a rezar, a crer,
ter fé em Deus?
Que pena sinto
dos tolos ladrões de infância
que constroem um mundo de progresso
enquanto rolam as lágrimas dos pequeninos
sem amor, carinho, sem nem um sorriso ou esperança de afeto,
e o silêncio amam com desespero os fiéis brinquedos
                                                                         surdos-mudos!
Que pena sinto
dessas pobres crianças deste século
falso em círculo vicioso,
as lágrimas delas morrem uma após a outra
no bailado lacônico em poviléu de gritos,
um saco de balas, bombons, uma bola nova
é sempre o preço pra calar o inútil pranto.
Ah! mais que pena sinto, muito mais!
E pensar que tem gente que ignora isso,
e gente que ignora porque quer
a gente que ignora o mundo das crianças.
Que pena sinto
de ver a brutalidade
do latrocínio da infância...
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Ôta mundo tam-tam !!!

Capa da edição "Escritores Brasileiros" da Crisalis Editora, de 1986.

A Crisalis Editora, do Rio de Janeiro, realizou, também no ano de 1986, uma nova seleção de trabalhos poéticos de escritores contemporâneos. A edição reunira trabalhos literários de todos os estados brasileiros "atestando que a poesia não tem fronteiras de espécie alguma, seja ela social, financeira ou ideológica".

Fotocópia da Apresentação da coletânea "Escritores Brasileiros" de 1986

O poema "Tempo do Cometa Halley" de Rosemary Muniz Moreira integrou a série deste ano.

Fotocópia do poema Tempo do Cometa Halley, publicado na coletânea "Escritores Brasileiros" de 1986

A Shogun Editora e Arte, do Rio de Janeiro, publicou em 1986, mais uma de suas coletâneas: a Nova Poesia Brasileira - reunindo escritos de diversos poetas atuantes na época.

Conforme explanado pelo editores, não se tratava de um concurso, mas sim de uma seleção prévia em busca de qualidade literária e conteudística.

Como dito acima, Rosemary Muniz moreira participou da edição de 1986, com o poema Incógnita (Prelúdio Para um Sonho de Paz).








Amanhã.
Haverá de ser dia melhor,
bem melhor que hoje
amanhã;
haverá de brilhar o sol
que hoje não houve;
amanhã
haverão todos que amar
ninguém mais odiar
amanhã.
Haverá a paz esperada
de hoje rejeitada...
amanhã!



...haverá dia melhor
se os canhões de guerra calarem
se das guerras todos cansarem
se os homens se compreenderem
se da noite então despertarem
se mais sábios
se pelo bem
se de amor
se na luz
se prostrarem,




amanhã
haverá de ser dia melhor.
Isto seria possível
...............................................
amanhã
(se os homens não mais lutassem
se tanto sangue não mais corresse
se lágrima e dor nem mais houvessem
se heroicos soldados não mais morressem
se todas as guerras enfim cessassem)
                                               amanhã
haverá de ser dia melhor,
sem dúvidas nos olhos dos meninos
sobre o que será...

amanhã (!?)

Rosemary fez parte do grupo de vencedores do Concurso Luis Delfino de poesia, em 1979, tendo algumas de suas obras publicadas.

A Catálise da Natureza Verde  (ABsurdo n. 2)


Abra a cortina de uma só vez
e olhe bem!

Abra a cortina de uma só vez
e olhe bem através!